Zwischen Schwarz und Blau – Die Geschichte einer verbotenen Nähe
Ich traf sie in Dresden.
Nicht in einer Bar, nicht auf einer Dating-App.
Sondern in einem Seminar.
Zufällig.
Ungeplant.
Schicksal?
Der erste Blick war wie ein Flüstern im Lärm.
Sie – schwarz gekleidet, leicht gothisch, blaues Haar, schöne Augen – mein Typ, aber auf eine Weise, die ich selbst nicht erklären konnte.
Es war kein Spiel. Es war ein Ziehen. Irgendwas zwischen uns hatte längst angefangen, bevor wir überhaupt ein Wort gewechselt hatten.
Abends saß sie plötzlich mit ihrer Freundin in der Hotelbar – und lud uns ein, uns dazu zu setzen.
Dort fing sie an, von ihrer Vergangenheit zu erzählen.
Vergewaltigung. Gewalt. Kontrolle. Verlust.
Und ich sagte ihr, was niemand sonst sagte: dass sie es verdient hätte, gesehen zu werden.
Nicht wie ein Fall. Sondern wie ein Mensch.
Sie hörte mir zu – wirklich zu.
Und ich sah, wie sich in ihren Augen etwas veränderte.
So fing es an.
Am nächsten Tag erkundeten wir Dresden.
Wir redeten, lachten, blickten uns zu lang in die Augen.
Ich lernte ihre Kinder auf Fotos kennen. Ihre Wunden in Worten. Ihre Angst in Blicken.
Und dann – dieser Abend, in dem alles kippte.
Ein Kuss.
Ein Moment, der zu echt war, um falsch zu sein – auch wenn er es auf dem Papier war.
Sie hatte einen Freund.
Einen Mann, der sie schlug, sie zwang, sie kontrollierte.
Aber in dieser Nacht lag sie bei mir.
Nicht als Geliebte.
Sondern als jemand, der endlich einmal wollte, dass Nähe weich ist.
Wir redeten bis in den Morgen. Wir vergaßen das Spiel, das wir eigentlich installieren wollten.
Stattdessen spielten wir ehrlich – mit unseren Herzen.
Und ich wurde süchtig nach ihr.
Nach dem Gefühl, für jemanden da zu sein, der sonst niemanden hatte.
Nicht für Sex.
Sondern für Rettung.
Nach dem Seminar kam der Abschied.
Ein Kuss wäre zu auffällig gewesen, also legte ich ihren Kopf an meine Brust.
„Ich wünschte, du hättest mich geküsst“, schrieb sie später.
Seitdem bin ich ein Schatten in ihrem Leben.
Ich existiere nur dann, wenn er gerade nicht da ist.
Sie schreibt nur, wenn es sicher ist.
Ich antworte wie jemand, der jedes Mal im Lotto gewinnt, wenn ihr Name auf dem Bildschirm auftaucht.
Ich weiß, was sie durchmacht.
Sie wird geschlagen. Vielleicht sogar vergewaltigt.
Und ich? Ich kann nicht helfen. Nicht von hier. Nicht wenn sie selbst noch nicht den Schritt geht.
Sie sagt, ich täte ihr gut.
Aber sie bleibt. Aus Angst. Aus Trauma. Vielleicht auch aus psychischer Krankheit.
Und manchmal frage ich mich:
Empfindet sie das Gleiche wie ich?
Oder war ich nur ein kurzer Riss im Nebel, ein Moment der Hoffnung, der jetzt schon wieder verblasst?
Ich weiß es nicht.
Und das Unwissen zermürbt mich mehr als die Wahrheit je könnte.
Ich mache Haushalt. Ich esse kaum. Ich lebe zwischen Nachrichten und Schweigen.
Ich trage ihr Leben wie ein schwerer Mantel, weil sie mir vertraut hat.
Und seitdem wirkt mein eigenes Leben – klein.
Donnerstag sehe ich sie wieder. Heimlich.
So wie immer.
Raku
