Nonne der Verdammnis (Country Hardstyle)

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Der Wind trägt Glocken... Doch heute ruft kein Himmel.

Nur rostige Ketten... und der Geruch von Schwefel.

Sie kam den staubigen Highway runter, im schwarzen Habit, bleich wie Knochen. Ein Rosenkranz aus rostigem Draht, jede Perle aus gebrochenen Eiden.

Ihre Stiefel klangen wie Totenglocken, ihr Blick ließ selbst Kojoten schweigen. Sie sprach kein Wort... der Teufel flüsterte für sie.

Sie ist des Teufels Nonne... die Nonne der Verdammnis. Sie tauft die Sünder mit Whisky... Blut... und schwarzem Regen.

Kein Gebet erlöst dich. Kein Kreuz hält sie auf.

Wenn sie deinen Namen kennt... gehört deine Seele längst der Hölle.

Sie schläft dort, wo Galgen Schatten werfen.

Sie singt Psalmen, die niemals geschrieben wurden.

Rabenschwärme kreisen über ihrem einsamen Grab, doch niemand findet es.

Denn jeder, der danach sucht, verschwindet im roten Staub.

Der Prediger fiel zuerst.

Der Richter kniete danach.

Der Sheriff warf seinen Stern in den Dreck.

Und irgendwo lacht der Teufel...

als wäre sie seine schönste Sünde.

Sie ist des Teufels Nonne... die Nonne der Verdammnis. Sie zählt keine Sünden.

Sie sammelt Seelen wie Patronenhülsen am Straßenrand.

Ihr Amen klingt wie ein Revolverschuss.

Die Friedhöfe kennen ihren Namen.

Die Kreuze verrotten, wenn sie vorbeizieht.

Selbst der Mond versteckt sein Gesicht hinter schwarzen Wolken.

Und der Tod... zieht höflich den Hut vor ihr.

Falls du nachts eine einsame Glocke hörst...

halte nicht an.

Bete nicht.

Schau nicht zurück.

Denn irgendwo zwischen Staub, Whisky, Schwefel und endlosen Highways...

geht sie noch immer.

Des Teufels Nonne.

Die Nonne der Verdammnis.

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