Cena al circolo

Quegli scarpini appesi al chiodo

Lo guardavano senza espressione

Ma il vecchio mediano ha altro per le mani

Ora Scrive poesie sconce sui muri urbani

Il mister aveva gli occhiali appannati

La domenica mattina, raffreddati,

In campo chi è il nemico chiedeva serio

Non è l'arbitro, non è l'avversario

Il nemico, maledizione,

È il pallone

Pizza rossa e cornetti caldi

Arsenico e vecchi merletti

odore di canfora forte

Il caffè nella plastica ha le gambe corte

La cassiera del bar del circolo

Apriva universi senza sbottonarsi

Lo faceva per puro calcolo

O aveva un motivo per vendicarsi

Il più furbo di noi, quello col ciuffo,

Si alzò e con uno sbuffo

Le chiese se non fosse il momento

Di esporre i suoi argomenti al vento

L'uomo dai baffi grigi e la pelle tabacco

Lasciava il suo loden verde, come dimenticato,

Sull'orlo della panca di legno consumato

Aveva una racchetta di alloro e un almanacco

Sul quale segnava le vittorie e cancellava e  le sconfitte

Con la matita rossa le conquiste

Svanite al terzo assolo, quello del clarinetto,

Quando i camerieri si sognano il letto fresco di piega e odoroso di lavanda.

E il conto si snoda nel tassì,

Così pensava piano il segretario

Con le borse degli occhi ben serrate

Mentre le luci  scorrevano veloci

Come i suoi affannati  pensieri

Di un domani che è ancora un po' oggi e ancora un po' ieri

Pizza rossa e cornetti caldi

Arsenico e vecchi merletti

odore di canfora forte

Il caffè nella plastica ha le gambe corte