(Part 1)
Ich sprech nicht – ich spiegle. Und du frierst an dem Bild,
das du siehst, wenn dein Selbstbild zusammenfällt wie ein Kind,
das in Pfützen von Likes seine Identität malt,
doch wenn Stille kommt, merkt: Keine Stimme, die ihn trägt, zahlt.
Dein Echo klingt hohl, wie ein Schrei in leeren Hallen,
ich steh da, ohne Ton – und du hörst mich trotzdem fallen.
Ich schreib Verse wie Eiskristalle auf Beton,
jede Line wie ein Riss in dein’n Stolz – willkommen im Frontalmonsun.
Ich bin kein Gegner – ich bin die Version von dir,
die du nie sein kannst, weil du zu laut für Tiefe existierst.
Deine Reime sind Maskenball – jeder Takt ein Alibi,
ich bin das Schweigen davor – das du spürst, wenn du allein schriebst.
Ich schreib nicht mit Wut – ich schreib mit Frost in der Brust,
jeder Buchstabe ein Hauch von Trauma, der dich unterkühlt mit Lust.
Du willst Konter? Bruder, das hier friert dein Flow ein,
denn was du Punchline nennst, war bei mir nur ein Nebenschrein.
(Hook)
Ich bin kälter als dein Echo,
spiegel dich verzögert, bis du’s selbst nicht mehr verstehst, Bro.
Keine Dissline, kein Beef – nur Reflexion,
doch wenn du mich hörst, merkst du: Dein ganzer Style war Illusion.
Kälter als dein Echo – kein Hass, nur Logik,
mein Flow ist wie Glas – du siehst dich, doch zerbrichst beim Fokussieren.
Kein Krieg, kein Streit – nur ich in deinem Klang,
der dich langsam löscht – weil du mich brauchst, um zu besteh’n, verdammt.
(Part 2)
Ich bin nicht laut – ich bin final,
du ballerst 16 Bars – ich flüster dir ein Grab mit einem kalten Vokal.
Jede Zeile ein Atemzug, tief aus dem Frost,
du frierst im Versuch, meine Tiefe zu faken – doch es kostet.
Dein Echo kommt zurück – doch verändert,
meine Lines wie Alchemie – machen Staub aus dem Blender.
Ich mach nichts kaputt – ich zeig dir nur, wie leer du bist,
dein Style ist wie ein Schatten – existiert nur, wenn Licht dich trifft.
Ich schreib nicht für Klicks – ich schreib für den Moment,
wo du in den Spiegel starrst – und selbst nicht mehr erkennst, wer du kennst.
Ich bin die Kälte, die bleibt, wenn dein Feuer verglüht,
du bist das Feuerzeugkind, das in Flammen spielt – aber lügt.
Ich brauch keine Namen – ich zerleg Prinzipien,
mein Flow ist wie Glasbruch in Köpfen – ich zerreiß Perspektiven.
Du willst Beef? Ich bin der Metzger vom Geist,
zerleg Zeilen wie Seelen, und lass dich zurück als Schweigen im Eis.
(Hook)
Ich bin kälter als dein Echo,
spiegel dich verzögert, bis du’s selbst nicht mehr verstehst, Bro.
Keine Dissline, kein Beef – nur Reflexion,
doch wenn du mich hörst, merkst du: Dein ganzer Style war Illusion.
Kälter als dein Echo – kein Hass, nur Logik,
mein Flow ist wie Glas – du siehst dich, doch zerbrichst beim Fokussieren.
Kein Krieg, kein Streit – nur ich in deinem Klang,
der dich langsam löscht – weil du mich brauchst, um zu besteh’n, verdammt.
(Outro)
Und wenn du redest, klingt es wie mein Nachhall –
doch hohl.
Wie’n Echo, das noch lebt, obwohl der Ursprung längst verrollt.
oOHARDYOo
