Sie kriechen aus den Ritzen der Glasfaser, diese digitalen Parasiten, die sich im fahlen Schein ihrer Bildschirme für Halbgötter halten. Da hockt er, der Internet-Rambo, ein bemitleidenswerter Statist des echten Lebens, der im Schutz der Anonymität zum Berserker mutiert. Ein Maulheld auf Raten, dessen gesamte Männlichkeit an einem Ethernet-Kabel hängt. Er spuckt Galle in die Kommentarspalten, als wären es heilige Schriften, doch seine Wut ist nichts weiter als das verzweifelte Röcheln eines Ertrinkenden in der eigenen Bedeutungslosigkeit. Er braucht das Herabsetzen anderer wie eine Droge, um die gähnende Leere in seiner eigenen Brust für Sekunden zu betäuben. Ein Zwerg, der sich auf ein Podest aus Beleidigungen stellt, nur um einmal über die Graskante seiner eigenen Existenz blicken zu können. Es ist ein Trauerspiel der Ohnmacht: Wer im echten Leben keinen Schatten wirft, versucht im Netz die Sonne zu verdunkeln. Doch wehe, die Verbindung reißt ab – dann bleibt nur ein einsames Nichts in einem dunklen Zimmer.
An seiner Seite tänzelt die Grammatik-Prinzessin, diese Hohepriesterin der Belanglosigkeit. Eine Gestalt, die so hohl ist, dass sie sich an Buchstaben klammern muss, um nicht vom Wind der eigenen Inhaltsleere fortgeweht zu werden. Sie schwingt den Rotstift wie eine Guillotine und glaubt ernsthaft, dass ein fehlendes Satzzeichen den Wert eines Menschen auslöscht. Es ist die Arroganz der intellektuell Bankrotten: Wenn der Verstand nicht ausreicht, um die Tiefe eines Gedankens zu erfassen, stürzt sie sich geifernd auf die Form. Sie weidet sich an Tippfehlern, als wären es Trophäen, unfähig zu begreifen, dass ihre korrekte Syntax nur die Fassade eines geistigen Sanierungsfalls ist. Sie ist die Domina der Belanglosigkeit, die ihre eigene Unsicherheit hinter einer Mauer aus Duden-Zitaten verschanzt. Ein Korrekturlesen des eigenen Elends würde ihr besser zu Gesicht stehen, doch dafür fehlt ihr das Rückgrat.
Diese Allianz der Erbärmlichkeit ist das Krebsgeschwür jeder freien Debatte. Sie sind die Hyänen des digitalen Zeitalters, die nur im Rudel der Feigheit existieren können. Sie nähren sich von der Provokation, weil die Resonanz der Wut das einzige Echo ist, das sie überhaupt noch wahrnehmen. Ihr gesamtes Dasein ist eine einzige, lautstarke Kompensation für ein Leben, das an ihnen vorbeigegangen ist, während sie damit beschäftigt waren, anderen die Beine wegzutreten. Sie sind die Clowns in einem Zirkus, den niemand besucht, die Regisseure eines Films, den keiner sehen will. Wenn das Display erlischt, bleibt von ihrem Zorn nichts als ein fader Nachgeschmack von Galle und die Erkenntnis, dass sie in der echten Welt nicht einmal eine Randnotiz wert sind. Wer andere klein machen muss, um sich groß zu fühlen, ist bereits am Boden zerstört, bevor der erste Buchstabe getippt wurde. Ein Hoch auf eure erbärmliche Show – der Vorhang fällt bereits.
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