Il maglione nel freddo

L’aria pungeva,

la notte graffiava la pelle.

Lui indossava il calore,

io il sale e il nulla,

la sete di un cuore.

“Non fa così freddo,” disse,

avvolto nella sua negazione.

Più tardi, quando il gelo punse più forte,

chiesi il suo maglione.

Sorrise — uscita dal naso,

atti falsi di generosità:

“Se senti freddo, eccolo qua.

Forse ti starà meglio di prima.”

Ma la verità era già stata negata,

e l’orgoglio più alto dell’amore

gridava chiaro:

mettila via,

tranquilla, queta,

come se il gelo fosse carezza.

Così viaggiammo fianco a fianco,

braccia nude nel vento tagliente.

Non per mancanza di un maglione.

Non per mancanza di calore.

Ma per mancanza di onestà.

L’amore non discute il clima.

L’amore porta la giacca.