Celle qui avançait dans le sable mouvants

Elle marchait comme dans des sables mouvants.

Chaque pas était une épreuve, chaque pas un combat contre l’invisible.

La terre sous ses pieds semblait vouloir l’avaler, la tester, l’engloutir.

Et pourtant, elle avançait.

Car elle savait que c’était là le chemin de toute femme sauvage : marcher même quand le sol tremble, continuer même quand l’air se fait lourd, tenir même quand la fatigue lacère les os et que chaque cellule crie son épuisement.

C’était une initiation, pas une punition.

La vie l’amenait au seuil de ses forces pour lui rappeler qu’il existe, au-delà des muscles, une autre endurance.

Au-delà du souffle qui manque, une respiration plus vaste.

Au-delà du découragement, une force qui ne s’apprend que dans la traversée.

Elle donnait.

Encore et encore.

Même lorsqu’elle croyait être vide, une autre source s’ouvrait en elle, souterraine, ancienne, profonde.

La source des femmes d’avant elle.

La source des os, du sang, des songes et des mémoires.

Et dans ce combat silencieux, elle se souvenait :

qu’être femme, c’est tomber mille fois et se relever mille et une,

c’est marcher dans la nuit obscure en portant la braise au creux de ses mains,

c’est se laisser traverser par la fatigue pour retrouver l’essence brute, la vérité sauvage.

Elle avançait, non pas parce que c’était facile, mais parce que telle est la voie.

La voie de celle qui sait que chaque pas, même vacillant, sculpte la femme qu’elle est en train de devenir.