THERAPIE AUS TRITTEN

HOOK (x2)

Keine Therapie, nur Tritte in dein Zahnfleisch,

Dein Kopf macht Boom, Bruder, alles nur schwarz-weiß.

Du willst Heilung? Kriegst Schmerzen im Paket,

Hardy schreibt Rezepte – und dein Körper liegt verdreht.

(Adlib: „Doc Hardy – tritt, tritt!“)

PART 1 – „Wartezimmer Hass“

Du hockst auf’m Stuhl, doch die Uhr schlägt dich krank,

Jeder Blick voller Angst, jeder Schlag mein Empfang.

Mein Rezept ist Gewalt, Bruder, keine Tabletten,

Ich verteil nur Tritte, lass die Knochen zerfetzen.

Dein Gesicht wie ne Praxis, ich renovier brutal,

Mein Sarkasmus spritzt rein – tödlich, digital.

„Herr Doktor, es tut weh“ – ja, das ist mein Ziel,

Therapie aus Tritten, Bruder, wirkt stabil.

(Adlib: „Kick den Schmerz!“)

PART 2 – „Diagnose Faust“

Deine Psyche so schwach, brauch kein Gutachten mehr,

Ich verschreib dir’n paar Haken, Bruder, Knochen so leer.

Deine Angst wie ein Stethoskop, hör nur Panik im Beat,

Meine Schuhe dein Rezept, jede Stelle ein Treat.

Du brauchst keine Couch, du brauchst nur’n paar Kicks,

Ich baller wie’n Therapeut, doch mein Mittel ist Gift.

Lach in dein Trauma, während Rippen zerreißen,

Therapie mit Gewalt, Bruder, Kasse wird’s begleichen.

(Adlib: „Selbstbeteiligung, Huan!“)

HOOK (x2)

Keine Therapie, nur Tritte in dein Zahnfleisch,

Dein Kopf macht Boom, Bruder, alles nur schwarz-weiß.

Du willst Heilung? Kriegst Schmerzen im Paket,

Hardy schreibt Rezepte – und dein Körper liegt verdreht.

(Adlib: „Doc Hardy – tritt, tritt!“)

PART 3 – „Rezeptpflichtig“

Dein Körper wie ne Kartei, jede Akte markiert,

Ich unterschreib mit Gewalt, Bruder, hart tätowiert.

Dein Schädel die Diagnose: chronisch kaputt,

Deine Seele im Warteraum, Bruder, leer wie dein Blut.

Ich geb dir Kicks auf Rezept, Bruder, alles legal,

Meine Kasse heißt Straße, und mein Stempel ist brutal.

Therapie mit der Sohle, kein Arzt kann das toppen,

Dein Heilungsplan endet, wenn die Lichter ausgehen.

(Adlib: „Therapieschock!“)

PART 4 – „Nachuntersuchung“

Zum Abschluss ne Kontrolle: dein Herzschlag verstummt,

Deine Fresse wie Röntgenbild – Knochen so krumm.

Ich halt Vorträge im Takt, mein Sarkasmus die Spritze,

Jeder Punch eine Dosis, jede Line eine Spitze.

Du wolltest Heilung – doch mein Stuhl ist der Bordstein,

Ich sitz drauf und lach, Bruder, Therapie kann so hart sein.

Dein Abschlussbericht: Opfer, Endstadium Hund,

Hardys Praxis geschlossen – Bruder, Ende, Punkt.

(Adlib: „Praxis zu, Fotze!“)

HOOK (x2)

Keine Therapie, nur Tritte in dein Zahnfleisch,

Dein Kopf macht Boom, Bruder, alles nur schwarz-weiß.

Du willst Heilung? Kriegst Schmerzen im Paket,

Hardy schreibt Rezepte – und dein Körper liegt verdreht.

(Adlib: „Doc Hardy – tritt, tritt!“)