(Part 1)
Ich spuck kein Gift – ich dosier Medizin /
du nennst es Diss, doch ich operier an deinem Selbstwert wie’n Chirurg ohne Termin.
Dein Flow ist wie dein Blick in den Spiegel – instabil,
ich les aus deinen Lines wie aus Narben – jeder Reim ’ne stille Notfallspiel.
Ich mach aus Worten Skalpell, du aus Reimen Gebrabbel,
dein Ego so leer, man hört beim Flexen schon das Echo vom Zweifel im Geklapper.
Du willst Biss? Ich geb dir Zähne aus Stahl,
doch jeder deiner Banger wirkt wie’n Hilfeschrei aus der Ritalin-Zentrale.
Du schreibst für Klicks, ich schreib, um zu atmen,
du rappst dein Image – ich rappe Bilder, die sich in Köpfen vergraben.
Du bist laut, doch bleibst dabei leise,
denn Inhalt ohne Kern ist wie ’ne Faust ohne Reise.
Ich komm mit Schatten unterm Mantel, red kein’n Ton zu viel,
du versuchst mich zu kontern, doch dein Inneres bricht wie Glas unter Profil.
(Hook)
Triggerfinger, zieh bei jedem Satz den Schleier von der Stirn,
du hast Rüstung aus Phrasen – ich hab Kugeln aus Gehirn.
Kein Diss – das ist Chirurgie mit Metaphern im Feuer,
du rappst Bullshit – ich bau Paläste aus Trümmern, Bruder, teuer.
(Part 2)
Jeder Reim bei dir klingt wie: "Ich brauch Bestätigung",
du bist nicht krass – du bist nur laut, dein Flow klingt wie Verlegenheit im Frühling.
Ich lauf barfuß durch dein Mindset, find da Spielzeug und Styropor,
du nennst dich King – doch redest wie ein Praktikant vorm Aufnahmestudio-Tor.
Ich hör deine Texte – und seh nur deinen Schmerz,
wie du in Storys versinkst, die du nie erlebt hast – aber glaubst, sie gehören dir im Herz.
Ich bin kein Rapper – ich bin Trauma mit Taktgefühl,
du bist kein Gegner – du bist nur ’n Echo von dem, was ich längst nicht mehr fühl.
Du brauchst Aufmerksamkeit, ich hab Fokus wie ein Skalpell,
dein Ziel ist Fame – meins ist Klarheit, darum brenn ich wie Benzin im Seelenmodell.
Du fakest Tiefe – ich bring' Ozeane in Zwei-Zeiler,
dein Image besteht aus Klicks und aus Vorhängeschlössern ohne Schlüsselhalter.
Ich bin zu echt, um dich zu erwähnen,
doch zu klug, um dich zu lassen – drum lass ich dich zwischen den Zeilen tränen.
(Hook)
Triggerfinger, zieh bei jedem Satz den Schleier von der Stirn,
du hast Rüstung aus Phrasen – ich hab Kugeln aus Gehirn.
Kein Diss – das ist Chirurgie mit Metaphern im Feuer,
du rappst Bullshit – ich bau Paläste aus Trümmern, Bruder, teuer.
(Bridge)
Das hier ist keine Punchline – das ist eine Beerdigung mit Stil,
für dein Ego, dein Geltungsbedürfnis, dein billiges Profil.
Kein „Du Opfer“, kein „Du Hund“ – nur ein Blick in dein Gesicht,
und du weißt, dass ich der Spiegel bin – der dich zerbricht.
(Outro)
Triggerfinger: Ich ziel nicht auf dich – ich ziel durch dich durch,
seh dahinter 'nen Jungen, der schreit – doch seine Stimme bleibt Fluch.
Ich red von Trauma, du redest von Trends,
doch Bruder: Wer echte Narben trägt, schreibt keine Fake-Legenden ans End’.
oOHARDYOo
