Bulletin spécial…
Trottoirs mouillés.
Regards secs.
La ville respire mal.
La pression atmosphérique vient du béton fissuré,
pas du ciel mais des rues où les nerfs sont tirés.
Vitrines blindées, coins d’ruelle sous tension,
pauvreté visible, maquillée en exception.
Les gyrophares font la météo du quartier,
urgence quotidienne, normalisée, banalisée.
On apprend à baisser les yeux pour rester entier,
instinct de survie sociale, devenu métier.
Si demain c’est l’orage, il tombe déjà ici,
sur l’asphalte usé, sur les vies en sursis.
Si demain c’est l’orage, regarde autour de toi,
la météo des rues annonce jamais beau temps, crois-moi.
Les loyers montent plus vite que les salaires gelés,
précarité systémique, signée, tamponnée.
Des frigos vides derrière des murs trop minces,
misère silencieuse, hors des bilans de finances.
Les jeunes traînent tard, pas par romantisme,
avenir verrouillé, manque de réalisme.
Quand le système ferme les portes une par une,
la rue devient école, diplôme d’amertume.
Si demain c’est l’orage, il gronde dans les halls,
dans les cages d’escaliers, sous les néons sales.
Si demain c’est l’orage, c’est pas métaphorique,
c’est la réalité brute, sociale, politique.
La violence porte costume, badge et langage froid,
pression institutionnelle, légale sur le papier, pas sur toi.
Contrôles ciblés, regards calibrés,
justice sélective, difficile à avaler.
Les caméras surveillent mais n’empêchent pas la faim,
sécurité vitrine, pour masquer le terrain.
On parle d’ordre public, jamais d’ordre social,
déséquilibre chronique, devenu normal.
Les nuits sentent le stress, la sueur et l’abandon,
des rêves pliés dans les poches, troués par l’inflation.
Les mères comptent les heures, les pères comptent les dettes,
la dignité s’use vite quand la fin du mois guette.
Les discours promettent l’ordre, jamais le partage,
on sécurise les vitrines, pas les étages.
Les jeunes parlent en silence, les poings dans les hoodies,
avenir sous cadenas, horizon raccourci.
Les centres ferment tôt, les rues restent ouvertes,
l’espoir prend des détours, la colère s’alerte.
On survit sans mode d’emploi, sans filet, sans plan,
chaque jour est un test grandeur nature pour les gens.
La rue n’est pas un choix, c’est souvent une issue,
quand toutes les autres portes ont appris à dire “plus”.
Alors on encaisse sans micro ni tribune,
résistance de trottoir, sans slogan ni fortune.
Tenir debout sans tomber dans la haine,
dignité de rue, dans un monde qui saigne.
Si la peur fait la loi sur chaque pavé,
tenir droit devient acte non homologué.
Si demain c’est l’orage, il est déjà là,
dans les quartiers oubliés par les bulletins d’en haut.
Si demain c’est l’orage, sans foi ni décor,
dans un monde sous alerte, rester droit devient tort.
Ils annoncent le risque…
Nous,
on vit dedans.
