Strophe 1
64 Felder, kalter Stein, die Stadt hält den Atem an,
weiße Bauern zieh’n nach vorn, weil man es jetzt wohl kann.
Parolen wie Eröffnungen, laut geschrien im Takt,
jede Figur glaubt, sie wär Wahrheit – bis das Brett mal kracht.
Die Könige versteckt im Rauch aus Moral und Glas,
die Menge ruft nach Sinn, doch hört nur ihr eigenes Maß.
Jeder Zug ein Statement, jeder Schritt ein Schrei,
doch keiner sieht das Ende, alle spiel’n nur „ich dabei“.
Pre-Chorus
Springer springen blind ins Feuer,
Damen reden viel zu schlau.
Alle woll’n hier Geschichte schreiben,
doch keiner liest sie genau.
Refrain
Schwarz gegen Weiß, Zug um Zug,
keiner fragt mehr: Was bringt’s uns?
Ideen wie Waffen, Worte wie Schlag,
Schachmatt im Kopf – jeden Tag.
Kein Sieger auf diesem Brett,
nur Figuren, die man ersetzt.
64 Felder, ein altes Spiel –
neu verpackter Hass als Ziel.
Strophe 2
Weiße Fahnen, schwarze Banner, alles gleich nur andersrum,
laut ist nicht gleich mutig, nur weil man schreit im Chor herum.
Steine fliegen wie Argumente, keiner hört mehr zu,
der Gegner wird zur Karikatur, der Mensch geht dabei zu.
Man opfert Bauern für Applaus, nennt es „höheres Ziel“,
doch das Blut klebt nicht am Holz – nur am Idealprofil.
Die Läufer reden von Moral, von richtig und von falsch,
doch laufen schräg an der Realität vorbei, geschniegelt, kalt.
Pre-Chorus
Türme bauen ihre Fronten,
Linien hart wie Beton.
Wer nicht mitzieht, ist Verräter,
das Brett wird zur Zone.
Refrain
Schwarz gegen Weiß, Zug um Zug,
keiner fragt mehr: Was bringt’s uns?
Ideen wie Waffen, Worte wie Schlag,
Schachmatt im Kopf – jeden Tag.
Kein Sieger auf diesem Brett,
nur Figuren, die man ersetzt.
64 Felder, ein altes Spiel –
neu verpackter Hass als Ziel.
Bridge (ruhiger, düster)
Und irgendwo zwischen den Zügen
steht ein Kind und fragt: Warum?
Warum spielen Erwachsene Krieg
und nennen es Visionen und Ruhm?
Der König ist nur eine Idee,
doch die Opfer sind real.
Man gewinnt hier keine Zukunft,
nur die nächste Schlagzeilenzahl.
Letzter Refrain (reduziert, hart)
Schwarz und Weiß, doch nichts ist klar,
jede Seite glaubt, sie war’s.
Wenn das Brett am Ende brennt,
merkt man: Keiner hat’s gekannt.
64 Felder, leerer Thron,
Spiel vorbei – doch Schaden enorm.
GottesJunge
