List

Piszę list na białym tle,

słowa płyną wolno jak deszcz.

Każde z nich ma w sobie cień,

tamtych dni, gdy byłeś tu jeszcze.

Wciąż pamiętam twój śmiech,

cichy jak wiatr o świcie.

Teraz tylko papier drży,

a atrament zna me życie.

---

Piszę list — do ciebie, mój sen,

choć wiem, że nie wrócisz już.

Każda litera to wspomnienie,

które pali jak twój głos sprzed lat.

Piszę list — bez adresu, bez słów,

bo tylko serce zna ten szlak.

Miłość nie zginie w ciszy dnia —

więc piszę, byś pamiętał nas.

---

Na dnie szuflady stary film,

nasze dłonie, jeden kadr.

Patrzę w oczy sprzed tysiąca dni,

tam się kończy, a zaczyna świat.

Czasem myślę, że to sen,

że znów zapukasz w moje drzwi.

Lecz zegar nie zna miłosnych gier —

on pamięta tylko to, co przeszło w cień.

---

Piszę list — do ciebie, mój sen,

choć wiem, że nie wrócisz już.

Każda litera to wspomnienie,

które pali jak twój głos sprzed lat.

Piszę list — bez adresu, bez słów,

bo tylko serce zna ten szlak.

Miłość nie zginie w ciszy dnia —

więc piszę, byś pamiętał nas.

---

Może wiatr poniesie go,

tam, gdzie kończy się noc i dzień.

Może dotknie twoich rąk,

nim zgaśnie mój szept w przestrzeń.

---

Piszę list — do ciebie znów,

bo tylko tak wciąż mogę trwać.

W każdej literze — ciebie mam,

choć dzieli nas wszechświat gwiazd.

Piszę list — do ciebie, mój sen,

niech znajdzie cię gdzieś tam, gdzie śnisz.

Jeśli przeczytasz, zrozumiesz, że

nigdy nie przestałam cię kochać.

---

Piszę list…

do ciebie.

z serca.