Weiskirchen brennt

Weiskirchen brennt, die Sonne macht Krawall

Keiner hat mehr Bock auf den Asphalt

40 Grad im Schatten, keiner kommt mehr klar

Nur vorm Ventilator ist es hier noch ertragbar

Es ist Juni, doch fühlt sich an wie August-Extrem,

Saarland kocht, selbst der Schatten wird zum Problem.

Fenster auf – bringt nix, nur heiße Luft rein,

ich schwör, ich zieh bald im Keller ein.

Der Boden glüht, als wär er aus Lava gemacht,

jede Bewegung kostet Kraft in der Nacht.

Weiskirchen schwitzt, die Straßen leer und still,

weil jeder nur noch in die Kühlung will.

Ich kleb am Stuhl, kein Wind in Sicht,

die Sonne draußen hat Übergewicht.

Doch ich hab mein Setup, mein Überlebensplan:

Steckdose frei – Ventilator an!

Weiskirchen brennt, die Sonne macht Krawall

Keiner hat mehr Bock auf den Asphalt

40 Grad im Schatten, keiner kommt mehr klar

Nur vorm Ventilator ist es hier noch ertragbar

37 Grad, und es steigt noch mehr,

Kein Ende in Sicht und auch das Eis ist leer

Nach draußen gehen? Nein, das ist ein Fehler,

ich bleib im Zimmer wie ein Hitze-Seelen-Zähler.

Freunde schreiben „komm raus, es ist doch Sommerzeit“,

doch ich sag „Bro, ich bin für die Apokalypse bereit“.

Mit kaltem Getränk und nem nassen Shirt,

nur der Ventilator der mich noch nicht zerstört.

Wenn der Sommer kommt, dann richtig hart,

Weiskirchen wird zur Glut, die niemand mehr ertragt.

Doch ich leb weiter, wenn auch nur halb klar,

solang der Ventilator läuft – ist es aushaltbar.