tss-tss, bap—
Neon flackert, Boden klebt,
die Nacht hat Rhythmus, der keiner versteht.
Er kommt rein mit ’nem Hemd, viel zu sauber für die Bar,
Kragen leicht schief, Blick sagt: Heute wird hart.
Stöbert durch Gesichter wie durch alten Rauch,
sucht ’nen Sinn, findet Whiskey – reicht ihm auch.
„Job weg“, murmelt er ins Glas hinein,
Chef war ein Clown, die Welt zu klein.
Bass pumpt tief unter Trompeten aus Gold,
seine Laune bitter, der Drink eiskalt, stolz.
Zigarette brennt wie sein letztes Argument,
Asche fällt langsam, so wie sein Talent.
Swing it, shake it, alles dreht sich hier,
Verlier deinen Job, aber nicht den Stil.
Whiskey im Blut, Probleme im Takt,
Electro-Swing macht die Nacht kompakt.
Er zählt seine Fehler im Offbeat-Schritt,
jede Sorge tanzt, keiner tanzt mit.
Redet laut über Leistung, über Druck und System,
doch die Bar hört nicht zu – sie nickt nur im Refrain.
Ein Typ am Tresen grinst eine Spur zu breit,
sagt: „Selber schuld, Bruder, falsche Zeit.“
Der Mann im Hemd zieht tief am Glimmstängel,
Lächelt schief – Trompeten sticheln.
Swing it, shake it, Gläser klirr’n,
alte Träume wollen raus, neue rein.
Whiskey im Blut, Rauch in der Nacht,
Electro-Swing hat ihn weich gemacht.
Bass droppt tief, Stille knackt,
ein Wort zu viel, falsch verpackt.
Hemdknopf offen, Faust schon schwer,
der Beat sagt Go, der Kopf sagt nichts mehr.
Stuhl kippt um, Glas zerschellt,
Swing lacht weiter, obwohl alles fällt.
Fäuste fliegen im 20er-Style,
Zeitlupe, Neon, Chaos wird geil.
Sirenen fern oder nur Synth im Raum?
Er steht noch – oder liegt er schon?
Zigarette aus, Whiskey leer,
die Tür geht auf…
man weiß nicht mehr.
tss—bap—fade out
chrizzler
