[Intro – falado, ríspido]
Tô tipo Hulk Hogan, ya...
Camisola rasgada, cara de poucos amigos.
Ele já foi…
Agora sou eu que parto espinhas no ringue, mano.
Grrrah!
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[Verso 1]
Coração negro, flow violento,
A tua malta é meme — eu sou sangrento.
Cada linha um corte, cada som é velório,
Mic é navalha, beat é purgatório.
Cuspo com raiva, tu cuspes com medo,
Tuas barras são vãs, as minhas têm enredo.
Punhos fechados — letra assassina,
Sou Hulk no mic, tu és figurina.
Falo em barras — não de prisão,
Mas se te apanho, ficas no chão.
Tu queres fama? Eu quero estragos,
Rappers no caixão, flow com estralos.
O ringue é meu — pisa com respeito,
Faço leg drop no teu conceito.
Tu fazes freestyles tipo novela,
Eu rimo sujo — panela da velha.
Sou o que ficou quando o herói caiu,
Cenário vazio, mas o ringue não fugiu.
Ninguém salvou — peguei no legado frio,
Agora cada verso é um corpo que partiu.
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[Verso 2 – barras à tuga]
Não há capa que aguente este grapple,
Tô tipo Hogan, mas sem teatro.
Grito na cara — tipo "youuuu",
Mas o que dou é só biqueiro no cu.
Chamo isso de suplex com sílaba,
Som de cemitério — lírica míssil, ya.
Rimas tão feias que o espelho recusa,
Punchline torta — racha a medula.
Falas em barra, pensas em shot,
Eu penso em barras tipo Alcatraz.
Sou tipo tanque — tu és trotinete,
Flow que atropela, letra que fere.
Escrevo com sangue — tinta tá gasta,
Tua track soa a pedido de basta.
Tu és risco, eu sou facada,
Tua crew enterro com pá roubada.
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[Verso 3 – peso, sem travões]
Camisola rasgada, peito ao vento,
Verso tão rijo que parte cimento.
Tô tipo Hulk no último fôlego,
Letra com veneno — trauma psicológico.
Tu és história de mau contador,
Eu sou verdade sem tradutor.
Tô tipo guerra — sem final feliz,
Drill no sangue, nariz cicatriz.
Meto-te a pensar se valia tentar,
Tua track cheira a desistir no ar.
Papo torto leva punch que estala,
Flow tão podre que cheira à vala.
Mic tá em brasa, beat é soco,
Tua crew derrete se toco.
Tô tipo Hogan sem script nem plano,
Mato o beat só com a palma da mano.
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[Outro – falado, ameaça fria]
Isto não é wrestling pra enganar miúdos.
Isto é rua.
Isto é rima com cicatriz.
E se o Hogan morreu...
Ficou o silêncio.
Eu sou o estrondo.
GRRRAAAAH!
