LYRISCHE TERMINIERUNG
HOOK (2x):
Das ist kein Song – das ist Hinrichtung mit Tinte,
Ich bin kein Mensch – ich bin Waffe mit Instinkten.
Keine Bühne, kein Applaus, kein Fame,
Ich schreib dein Untergang – lyrisch, kalt und extrem.
PART 1:
Ich bin wie’n Stromschlag auf nassem Asphalt,
Du bist weichgespült – ich bin das, was kracht und knallt.
Dein Flow ist Hausaufgabe – ich bin Abriss in Schrift,
Deine Klicks sind gekauft – ich schick Särge als Gift.
Ich bin der Grund, warum du stotterst vorm Mic,
Der Schatten in deinem Traum, der dir Respekt ausweicht.
Du willst Rap? Dann lern erstmal deine Sprache,
Denn du rappst wie ne Fotze mit Zahnlücke und Plage.
PART 2:
Ich schreib Zeilen wie Klingen, spuck Verse wie Flammen,
Deine Hooks sind wie Sex mit ’nem Huan – belanglos und lahm.
Dein Körper ist Hunde-Karton, dein Kopf ’ne Witzfigur,
Ich schick dir Grüße aus der Gosse mit zerkratztem Niveau pur.
Ich bin das, was man nicht freilässt, das, was bleibt wenn du fällst,
Du bist ’n Feature-Opfer – ich bin Feind deiner Welt.
Wenn ich droppe, bricht dein Herz wie Glas,
Denn ich bring den Sound, bei dem selbst der Tod wieder atmet, du Spast.
PART 3:
Dein Style ist geliehen, dein Image ist Fake,
Ich brauch kein Deal – ich hab Hunger und Hass als Pegel im Face.
Ich schreib nicht, ich sezier mit Silben dein Ich,
Du bist Rap-Tinder-Date – ich bin Blut auf Papier, schlicht.
Guck, ich bin nix für Charts, nix für Playlist-Vibes,
Ich bin das, was du ignorierst, wenn der Spiegel schreit.
Meine Stimme klingt wie Sirene auf Crack,
Du bist Promopaket – ich bin lyrischer Dreck mit Zweck.
PART 4:
Ich bin kein Produkt, ich bin Mangelerscheinung,
Du bist Selfie-Licht – ich bin schwarze Verneinung.
Jede Line ein Schuss, jede Silbe ne Waffe,
Ich brauch kein Label – ich brauch nur Opfer, die ich schaffe.
Du rappst für Likes – ich für Leichen im Takt,
Deine Bars sind wie’n Husten – meiner tödlicher Akt.
Ich bin das Ende vom Satz, das schwarze Kapitel,
„Lyrische Terminierung“ – Punkt. Kein Zweifel. Kein Titel.
HOOK (2x):
Das ist kein Song – das ist Hinrichtung mit Tinte,
Ich bin kein Mensch – ich bin Waffe mit Instinkten.
Keine Bühne, kein Applaus, kein Fame,
Ich schreib dein Untergang – lyrisch, kalt und extrem.
oOHARDYOo
