[Intro – gesprochen, tief]
Ich sah Gelehrte, die ihre Seelen verpfändet haben,
für Ordnung, für Macht, für ein bisschen Ruhe im Kopf.
Doch die Nacht vergisst nichts.
[Part 1]
Ich ging durch Zeiten aus Rauch und Papier,
Verträge im Schatten, Blut unter dem Siegel verziert.
Wissen als Waffe, Erkenntnis als Schuld,
wer alles begreifen will, zahlt mit Geduld.
Ich sah Denker im Fieber, allein mit dem Geist,
zu viel gesehen, zu wach für den Preis.
Kein Gott mehr im Himmel, kein Sinn im Gebet,
nur Wille, der bleibt, wenn Moral untergeht.
Faust in den Adern, Versuchung im Blick,
alles erkennen, egal was zerbricht.
Doch je tiefer das Denken, desto kälter der Raum,
wer zu viel versteht, schläft selten noch traumlos.
[Pre-Hook – rhythmisch, afrikanisch]
Trommeln im Brustkorb, der Puls wird zum Schwur,
alte Geister erwachen, sie fordern Struktur.
Kein Frieden aus Lügen, kein Licht ohne Brand,
neue Saat wächst nur tief in verbrannterem Land.
[Hook – hypnotisch, repetitiv]
Aus dunkler Zeit wächst schwarze Saat,
aus Schmerz wird Kraft, aus Zweifel Tat.
Kein Erlöser kommt, kein höherer Plan,
nur der Mensch, der sich selbst tragen kann.
Aus dunkler Zeit wächst schwarze Saat,
die Nacht wird geführt, nicht nur ertragen.
Wer stehen bleibt, wird von ihr verschluckt,
doch wer geht, wird von Feuer gedrückt.
[Part 2]
Ich seh Reiche aus Leere, aus Gold und aus Angst,
Imperien wanken, weil Denken nicht tanzt.
Sie nennen es Ordnung, doch meinen nur Macht,
Kontrolle bei Tag, doch Verfall bei Nacht.
Der Mensch ist ein Seil, gespannt über Grund,
zu stolz für die Knie, zu schwach für den Sprung.
Zwischen Tier und Vision, zwischen Trieb und Idee,
kein Ziel vorgegeben, nur Richtung im Geh’n.
Afrikanischer Takt, Herz schlägt dagegen,
kein Quadrat, kein Käfig, nur kreisende Wege.
Zeit ist kein Pfeil, sie frisst sich im Kreis,
wer sie meistern will, zahlt mit dem Preis.
[Hook]
Aus dunkler Zeit wächst schwarze Saat,
aus Schmerz wird Kraft, aus Zweifel Tat.
Kein Erlöser kommt, kein höherer Plan,
nur der Mensch, der sich selbst tragen kann.
[Part 3 – ruhiger, schwer]
Die dunkelsten Denker waren keine Helden,
sie lebten zu nah an offenen Welten.
Kein Trost, kein Halt, kein finales Ziel,
nur Wahrheit, die schneidet, kalt und real.
Doch aus dieser Kälte entsteht ein Feuer,
kein blinder Glaube, nur eigenes Steuer.
Wer den Abgrund kennt und nicht mehr flieht,
hat etwas gewonnen, das niemand ihm nimmt.
[Outro – gesprochen]
Nicht jede Weisheit tröstet.
Manche härten.
Und genau dafür
war sie gedacht.
