Art

L’art est une béquille

Il scintille souvent

Et dans sa méprise

C’est monsieur Jourdan

Quand il est à nous

Oui l’art est à moi

Et je trouve toujours

Un lien

Il n’est pas à moi

A celui qui le fait

Comme si c’est acquis

De voler des œuvres

Moi dans cette étreinte

Je ne pense qu’à toi

Loin de moi

Tout bas

Il faut s’estourbir

Et puis composer

Et pour notre avenir

Il faudra méditer

Nous venons de loin

L’art était parfait

Et sur le chemin

D’hiver

Nous sommes tous ici

Pour créer des Oeuvres

Et on réussit

Nos cœurs