**[Strophe 1]**
Der Lehrer kommt rein, Augen rot wie Tomaten,
riecht nach Gras und vergessenen Daten.
Er murmelt was von Pythagoras-Satz,
doch keiner checkt’s, er ist total im Arsch.
Fragt man nach Sinn fürs richtige Leben,
kommt nur: „Setzt euch hin und schreibt ab, ihr Deppen!“
**[Pre-Chorus]**
Sie wollten mal selber die Welt verstehen,
doch irgendwann nur noch am Bongen kleben.
Jetzt stehen sie vorne, mit Burnout und Kater,
und quälen uns mit Stoff von vorgestern, Alter.
**[Chorus]**
Idioten am Pult, total zu Panne,
bringen keinem was bei, die sind einfach nur lame.
Rauchen sich den Kopf weg, Tag für Tag,
und glauben, sie bereiten uns vor – was ein Gag!
Für die Zukunft? Fürs Leben? Vergesst es, ihr Lieben,
unsere Lehrer sind selbst noch am Straucheln und Siechen.
**[Strophe 2]**
Die Mathelehrerin redet von Zinsen und Steuern,
doch kann selbst kein Formular ausfüllen, ohne zu heulen.
Der Bio-Typ schwört auf Darwin und Selection,
doch seine eigene Evolution endet bei der Bong-Session.
Geschichte wird langweilig runtergeleiert,
während er träumt von ’nem Joint, der ihn fliegen lässt, yeah.
**[Pre-Chorus]**
Sie waren mal Studenten, voller Feuer und Plan,
heute nur noch Schatten von dem, was sie mal waren.
Der Verstand weggequalmt in nächtlichen Runden,
und wir sollen jetzt lernen von diesen Versunkenen?
**[Chorus]**
Idioten am Pult, total zu Panne,
bringen keinem was bei, die sind einfach nur lame.
Rauchen sich den Kopf weg, Tag für Tag,
und glauben, sie bereiten uns vor – was ein Gag!
Für die Zukunft? Fürs Leben? Vergesst es, ihr Lieben,
unsere Lehrer sind selbst noch am Straucheln und Siechen.
**[Bridge]**
Vielleicht waren sie mal klug, vielleicht mal fit,
doch das Gras hat sie weichgekocht, Bit für Bit.
Jetzt stehen sie da, mit Kreide in der Hand,
und predigen Disziplin – Mann, das ist doch grandios verbrannt!
**[Final Chorus]**
Idioten am Pult, ja, das seid ihr,
zu high, zu dumm, zu leer im Revier.
Wir lernen trotz euch, nicht wegen euch,
suchen uns selber den Weg ins Licht, scheiß auf euch!
Die Zukunft gehört uns, nicht eurem Nebel,
wir bauen sie auf – ohne euch am Pult, ihr Rebels.
Ruhrpottjunge
