Asche und Wiedergeburt

Yo, ich war oben, dann fiel ich wie Beton aus’m zehnten Stock

Benzos und Koks, mein Kopf wurde zum Kriegsschauplatz

Jeden Morgen ne Schlacht, die ich eh schon verloren hab

Spiegel zeigt Feind, den ich selbst erschaffen hab

Drei Gramm auf den Tisch, fünf Jahre wie weggeblasen

Mutter weint leise, ich hab’s gehört durch die Wände, abgefuckt, abgeschaltet

Handy kaputt, aber die Schulden rufen weiter an

Jeder kennt meinen Namen – aber nur die falschen dann

Ich war der Typ, der immer „komm klar“ gesagt hat

Doch klar war nur, dass ich mich selbst zerfetzt hab

Freunde wurden Geister, die Accounts wurden leer

Und der Stoff, der mich hielt, der fickte mich noch mehr

Aus der Asche gekrochen, mit Beton in den Lungen

Alles verloren, was ich mal zu besitzen glaubte

Doch ich steh wieder, auch wenn’s scheiße weh tut

Straßenjunge aus’m Pott – tot, doch der Puls tut gut

Drei Tage nicht geschlafen, vierter Tag im Knast

Zelle riecht nach Pisse und nach meinem letzten Glas

Kein Daddy, kein Plan, nur ne Matratze und Scham

Und die Erkenntnis: Ich war mein eigener schlimmster Feind, Mann

Hab den letzten Rest Würde für’n Tütchen verkauft

Hab die Kleine verlassen, weil ich sie nicht mehr ertragt’

Hab den Spiegel zerdeppert, weil ich das Gesicht nicht mehr sah

Und trotzdem wieder bestellt – ja, ich war einfach da

Kein stolzer Gangster, nur ein Junkie mit Narben

Kein Respekt mehr übrig, nur noch Selbsthass im Karren

Doch ich sag’s euch ehrlich, ohne Filter, ohne Glam

Ich würd’s wieder machen – genau so, wie’s kam

Aus der Asche gekrochen, mit Beton in den Lungen

Alles verloren, was ich mal zu besitzen glaubte

Doch ich steh wieder, auch wenn’s scheiße weh tut

Straßenjunge aus’m Pott – tot, doch der Puls tut gut

Hab den Teufel im Nacken, doch ich hab ihm den Mittelfinger gezeigt

Drei Jahre clean, trotzdem schmeckt der Kaffee noch wie Gift, ey

Narben am Arm sind wie Trophäen aus’m Krieg

Jede Linie sagt: „Du Arsch hast’s trotzdem geschafft – Sieg“

Bin kein Prediger, kein Heiliger, kein neuer Mensch

Bin immer noch der gleiche Wichser – nur ohne den Dreck

Immer noch Pott im Blut, immer noch Asphalt im Blick

Aber jetzt bau ich was auf, statt mich weiter zu zerfick’

Jeder, der mich tot sah, kriegt jetzt ’nen Tritt in die Fresse

„Dachte, der wär fertig?“ – Bitch, ich bin erst die zweite Runde, Presse!

Hab den Tod im Rückspiegel, doch ich schau nicht mehr zurück

Ich bin der Typ, der aus’m Sarg noch einmal „Fick dich“ brüllt

Also prost auf die Nächte, in denen ich starb

Prost auf die Tage, an denen ich’s wieder klar war

Ich bin kein Vorbild, ich bin nur Beweis

Aus’m tiefsten Loch kann man sich selbst wieder frei –

Straßenjunge aus’m Pott.

Asche im Gesicht.

Aber immer noch hier.

Und das ist der größte Punch von allen, Digga.