[Part 1 – Der Fall]
Yo, ich war oben, dann fiel ich wie Beton aus’m zehnten Stock
Benzos und Koks, mein Kopf wurde zum Kriegsschauplatz
Jeden Morgen ne Schlacht, die ich eh schon verloren hab
Spiegel zeigt Feind, den ich selbst erschaffen hab
Drei Gramm auf den Tisch, fünf Jahre wie weggeblasen
Mutter weint leise, ich hab’s gehört durch die Wände, abgefuckt, abgeschaltet
Handy kaputt, aber die Schulden rufen weiter an
Jeder kennt meinen Namen – aber nur die falschen dann
Ich war der Typ, der immer „komm klar“ gesagt hat
Doch klar war nur, dass ich mich selbst zerfetzt hab
Freunde wurden Geister, die Accounts wurden leer
Und der Stoff, der mich hielt, der fickte mich noch mehr
[Hook]
Aus der Asche gekrochen, mit Beton in den Lungen
Alles verloren, was ich mal zu besitzen glaubte
Doch ich steh wieder, auch wenn’s scheiße weh tut
Straßenjunge aus’m Pott – tot, doch der Puls tut gut
[Part 2 – Tiefpunkt]
Drei Tage nicht geschlafen, vierter Tag im Knast
Zelle riecht nach Pisse und nach meinem letzten Glas
Kein Daddy, kein Plan, nur ne Matratze und Scham
Und die Erkenntnis: Ich war mein eigener schlimmster Feind, Mann
Hab den letzten Rest Würde für’n Tütchen verkauft
Hab die Kleine verlassen, weil ich sie nicht mehr ertragt’
Hab den Spiegel zerdeppert, weil ich das Gesicht nicht mehr sah
Und trotzdem wieder bestellt – ja, ich war einfach da
Kein stolzer Gangster, nur ein Junkie mit Narben
Kein Respekt mehr übrig, nur noch Selbsthass im Karren
Doch ich sag’s euch ehrlich, ohne Filter, ohne Glam
Ich würd’s wieder machen – genau so, wie’s kam
[Hook]
Aus der Asche gekrochen, mit Beton in den Lungen
Alles verloren, was ich mal zu besitzen glaubte
Doch ich steh wieder, auch wenn’s scheiße weh tut
Straßenjunge aus’m Pott – tot, doch der Puls tut gut
[Part 3 – Punchlines & Auferstehung]
Hab den Teufel im Nacken, doch ich hab ihm den Mittelfinger gezeigt
Drei Jahre clean, trotzdem schmeckt der Kaffee noch wie Gift, ey
Narben am Arm sind wie Trophäen aus’m Krieg
Jede Linie sagt: „Du Arsch hast’s trotzdem geschafft – Sieg“
Bin kein Prediger, kein Heiliger, kein neuer Mensch
Bin immer noch der gleiche Wichser – nur ohne den Dreck
Immer noch Pott im Blut, immer noch Asphalt im Blick
Aber jetzt bau ich was auf, statt mich weiter zu zerfick’
Jeder, der mich tot sah, kriegt jetzt ’nen Tritt in die Fresse
„Dachte, der wär fertig?“ – Bitch, ich bin erst die zweite Runde, Presse!
Hab den Tod im Rückspiegel, doch ich schau nicht mehr zurück
Ich bin der Typ, der aus’m Sarg noch einmal „Fick dich“ brüllt
[Outro / letzter Punch]
Also prost auf die Nächte, in denen ich starb
Prost auf die Tage, an denen ich’s wieder klar war
Ich bin kein Vorbild, ich bin nur Beweis
Aus’m tiefsten Loch kann man sich selbst wieder frei –
Straßenjunge aus’m Pott.
Asche im Gesicht.
Aber immer noch hier.
Und das ist der größte Punch von allen, Digga.
KAIRO
