Паша

В берлоге бетонной, в московской ночи
Живёт Паша Старр, не спешит, не кричит.
Днём он как тень, как забытый фонарь,
А вечером хищник выходит искать.


Паша Старр, Паша Старр —
Странный парфюмерный царь.
Мир бежит, а ему норм,
Он нашёл свой личный шторм.


Он ищет не розы, не мёд, не жасмин,
Его вдохновляет другой магазин.
Где запахи смелы, где странный букет,
Где вкус на любителя, правил там нет.


Паша Старр, Паша Старр —
Анти-Vogue и анти-Zara.
Если всем вокруг «нельзя»,
Он такой: «Ну, а мне — да».


Нашёл он флакон — и счастлив как кот,
Пахнет дерзко, пугает народ.
Все шарахаются, морщат носы,
А Паша сияет: «Это — я. Это — стиль».


Пусть бегут, пусть не поймут,
Он давно с собой на «ты».
Когда мир играет в глянец,
Он играет в честный сюр.


Паша Старр, Паша Старр —
Ему чужд чужой стандарт.
Мир сказал бы: «Фу, уйди»,
А он сказал: «Зато — я счастлив, смотри».

jazz, house, pop