Me pergunto

Eu me pergunto — se um dia você dissesse sim,

seríamos nós, de novo, num mesmo fim?

Eu me pergunto — como seria agora,

se eu tivesse ganho teu “sim” naquela hora.

Se você aceitasse, eu te entregava a Jesus,

virávamos casal de fé, promessas e luz.

Mas você só disse não — facilitou pro cão,

me deixou pra trás, rasgou nosso chão.

Tentei, tentei de novo, tentei e só falhei,

tentei de novo, caí — sempre me calei.

Fiz de tudo por você: te ouvi, te levantei,

te adocei a vida, e no fim fui eu quem quebrou.

Nosso amor era yin yang — bem dentro do mal,

inocência e pecado num mesmo vendaval.

Preferia o corte que doía a ficar assim,

amando sozinho, morrendo por dentro por ti.

Mesmo com mentiras espalhadas por aí,

eu ainda guardo o resto do que eu senti.

Se você pedisse pra voltar, eu não ia pensar:

como cão ao próprio vômito, eu voltaria a te amar.

Queria de novo teu calor, teu gosto, tua pele,

a cabeça no meu peito — silêncio que se atrele.

Queria voltar quando era simples — só nós dois,

inocência, safadeza — e os dias eram só nós.