999

Девятка это лагерь, на краю земли.

Зависшие в текстурах, здесь сидим и мы.

Кто годик, к то десятку, разные срока.

В эту дыру дорога, как стиральная доска.

Все с виду очень даже, по сравнению с сизо.

Здесь можно глянуть в даль,

И без решёток окно.

Но мусора все те же,

Все те же уработки,

Всё так же хочет зэк, почувствовать вкус водки.

Идёт война, там за колючкой, отбили пол страны,

А зэк сидит в заложниках, закона и сумы.

На годы мы оставили, свою родню и землю,

И кажется сам Бог, не знает точно где мы.

С годами все краснеет, а чёрный исчезает.

И даже шанс для серого закон не оставляет.

Становится все хуже, все больше уработок,

Сейчас бы ебонуть хотя бы пару соток.

Держись братишка зэк, звонок твой прозвенит,

Часы идут и срок твой, на месте не стоит.

Да, время проебалось, но ты стал чуть мудрей.

И ты здесь приобрёл, проверенных друзей.