Kalę

Sima und der Backofen-Blues

Es war ein trüber Dienstag, die Nacht war lang,

Sima saß daheim, der Kopf war krank.

Mit einer halben Flasche polnischem Nass,

Direkt aus Litauen – das war kein Spaß.

Er nahm einen Schluck, dann noch einen mehr,

Die Welt verschwamm, der Kopf wurd’ schwer.

Oh Sima, was hast du getan?

Den Backofen zerlegt mit bloßer Hand.

Oh Sima, das war nicht schlau,

Jetzt liegst du da und kotzt auf den Bau.

Der Ofen war still, hat keinen Ton gesagt,

Doch Sima hat ihn böse angeklagt.

„Warum brennst du so heiß, du blödes Teil?

Ich mach dich platt, und zwar gleich im Eil!“

Mit Schraubenzieher, Zange und Wut im Blick,

Legte er los, das Teil in Stück.

Oh Sima, was hast du getan?

Den Backofen zerlegt mit bloßer Hand.

Oh Sima, das war nicht schlau,

Jetzt liegst du da und kotzt auf den Bau.

Das Wasser aus Polen, es war kein Segen,

Es traf seinen Magen, ein inneres Beben.

Der Boden wackelte, die Farben drehten,

Dann musste Sima sich übergeben.

Der Ofen in Teilen, der Boden war klebrig,

Sima war fertig, der Zustand erbärmlich.

„Nie wieder Wasser aus Litauen, verdammt!

Ich bau den Ofen morgen, wenn ich nüchtern bin, zusammen.“

Doch am Ende des Tages, trotz all seiner Müh’,

War er nur ein Mann mit zu viel im Blut.

Oh Sima, was hast du getan?

Den Backofen zerlegt mit bloßer Hand.

Oh Sima, das war nicht schlau,

Jetzt liegst du da und kotzt auf den Bau.

So singt man von Sima, der Held für einen Tag,

Mit polnischem Wasser und einem Magen, der klagt.

Wenn du mal trinkst, sei besser gewarnt,

Sonst wirst auch du zum Backofen-Zerleger auserkoren.