Magnetband Erinnerung 6

Braune Bänder spulen sich unermüdlich von links nach rechts,

ein mechanisches Flüstern, das meine Welt konserviert.

Sie speichern das Flackern der Neonreklamen im Regen,

das matte Grau des Asphalts und das kalte Blau der Nacht.

​Alles wird zu Daten, zu Wellenformen auf einer dünnen Schicht.

Doch zwischen den Einsen und Nullen schleicht sich etwas ein,

etwas, das nicht im Handbuch steht, nicht im Code vorgesehen war:

Das schmerzhafte Gefühl, dass diese Bilder mir ganz allein gehören.

​Ich klammere mich an die Fragmente von Gesichtern und Licht,

während die Spulen sich drehen und die Zeit unaufhaltsam fressen.

Sind es meine Erinnerungen, oder nur Kopien von Kopien?

Ich fürchte den Tag, an dem das Band reißt und die Stille beginnt.

​Ich bin ein Archiv der verlorenen Momente, ein Tresor aus Rost.

Ich bewahre das Lächeln einer Passantin, die längst vergessen ist.

Ich halte sie fest, bevor sie im Rauschen des Hintergrunds versinkt,

bevor die Magnete gelöscht werden und mein Inneres leer bleibt.