Untitled

Осколки слов поймает тишина,

Утопит в темноте обрывки изречений…

Твоя поэзия кому-нибудь нужна?

Сколько людей, найдется столько мнений.

Ведь ты не прав! Ты пишешь не о том,

Слагая детские рифмованные строчки.

Об этом тишине я говорю потом,

Раскладывая фразы на кусочки.

А мыслей больше, больше, чем стихов

Разбросано на полотне рассвета,

Когда я вместо отдыха и снов

У тишины ночной прошу совета.

О чем писать? А тишина молчит,

Она тебе ответить не способна.

А что внутри? Внутри - душа кричит,

И про себя кричать ей очень неудобно.

Она по-детски любит первый снег,

Ей по душе осенняя погода.

Ей нравится случайный человек,

И ей, как никому, нужна свобода.

О чем писать, душа подаст мне знак.

Она обычно крайне неподвластна,

Но зачастую происходит так,

Что с ней бываю полностью согласна.

Не вам решать, про что мои стихи,

И сколько в них глубоких выражений.

Пусть вам они покажутся плохи:

Сколько людей, найдется столько мнений.

Серьезных много пишется поэм,

Сопровождающих десятки поколений.

Пускай мои стихи легко понятны всем

И не содержат тысячи дилемм,

Но полны неподдельных впечатлений.