Bolinhos de bacalhau

Cheff,seu aldrabão ouvi a nossa tradição nas nossas Caxinas há uma tradição antiga,

vem dos avós, dos pais, da fome e da vida.

O bacalhau chega cedo, ainda o dia mal clareou,

já há panela no lume e promessa do que ficou.

Na cozinha fala-se alto, ri-se, discute-se também,

mas ninguém sai zangado quando o cheiro vem.

É sal, é água quente, é tempo pra esperar,

porque coisa boa na vida não nasce a correr, devagar.

Todos comem, todos sentam, não há lugar marcado,

quem chega puxa a cadeira, ninguém fica isolado.

A mesa é comprida, cabe o mundo inteiro,

ali somos todos iguais, ricos só no tempero.

Depois da festa, quando a noite cai mansa,

fica o cansaço bom, fica a lembrança.

Mas a tradição não morre, não fica pra trás,

o bacalhau ainda fala, pede mais.

Vem o bolinho feito à mão, sem medida, sem papel,

é olho, é memória, é segredo fiel.

Ainda bem que vai pra mesa outra vez,

porque comida boa repete-se três, quatro vezes. 😋

Pimenta a acordar a língua, alho forte a marcar,

batata a segurar tudo pra não desmanchar.

Salsa fresca picada, cebola a chorar,

é o prato a contar histórias sem precisar falar.

Do resto do bacalhau ninguém faz pouco caso,

o que sobrou vira ouro, vira abraço.

No dia seguinte ainda há prato e pão,

a tradição continua de geração em geração.

É assim que a gente aprende o valor do pouco,

que desperdício é vergonha e partilha é fogo.

Nas Caxinas, Cheff, a vida é assim:

mesa cheia, mesmo quando o bolso tá ruim.

Entre copos vazios, tachos marcados pelo tempo,

fica a alma da casa presa nesse momento.

Enquanto houver bacalhau, alho e união,

a tradição portuguesa vive no coração.