Спринтер

Мой Мерс не спорт, но тащит как зверь,

Дизель рычит, будто злой кавалер.

Кузов серебро, колёса — огонь,

Спринтер на трассе режет район.

Пятьсот на счётчике — он не устал,

Каждый болт в нём знает метал.

Работа — движ, не гламурный стиль,

Но этот бус — мой личный мобиль.

Мой Спринтер, Спринтер — летим по трассе быстро,

Сердце под капотом, будто AMG искра.

Мой Спринтер, Спринтер — не нужен мне понт,

Главное — мотор живой и честный фронт.

Серый туман, дорога в три утра,

Бус гудит, но не подведёт никогда.

Город спит — я везу товар,

Каждый рейс — как мой репертуар.

Пацаны на районе шепчут: «Брат,

Ты как царь на колёсах, вот это аппарат!»

Не кабриолет, не спорт и не лухарь,

Но мой Мерс всегда вытянет буксарь.

Мой Спринтер, Спринтер — летим по трассе быстро,

Сердце под капотом, будто AMG искра.

Мой Спринтер, Спринтер — не нужен мне понт,

Главное — мотор живой и честный фронт.

Кто-то хвалится тачкой за лям,

А я в своём брусе рву по делам.

Не спорткар, но стиль узнают,

Когда по трассе мои фары жгут.

Мой Спринтер живёт — без пафоса, брат,

Каждый болт — как мой старший брат.

Mercedes — душа, не просто металл,

С ним я поднялся, с ним и летал!