Yo, Luger Enrico Don Juan,
dein Name klingt wie’n schlechter Porno-Plan,
du posierst mehr als Paviane im Käfig rum,
und denkst, du wärst der König – bist aber nur’n Clown.
Du zappelst wie ’ne Qualle, die keiner will fangen,
dein Style so weich, man könnt’ dich glatt zerknallen,
TikTok-Krone auf’m Kopf, doch die sitzt schief,
jeder zweite denkt: „Alter, was’n Los mit dem Typ?“
Deine Videos laufen, ja, die Views sind fett,
aber die Person dahinter – einfach nur Dreck,
du machst auf Gangster, doch riechst nach Babyöl,
dein ganzes Image nur Fake wie’n Chinaboy.
Du grinst in die Cam wie’n Honigkuchenpferd,
doch hinter der Maske ist einfach nur Leere,
dein Flow so dünn wie dein Bartwuchs am Kinn,
selbst deine Mama schämt sich, wenn sie dich sieht spin.
Celine Dion im Beat, was’n fucking Witz,
du denkst, das macht dich tief – macht dich einfach shit,
dann noch Dieter Bohlen drauf wie billiger Glanz,
passt zu dir wie Kacke direkt in’n Schrank.
Du posierst mit Ketten, die von Shein sind,
Gold so fake, das glänzt nicht mal im Schein,
dein Hals so dünn, die Kette würgt dich fast,
Luger, du Clown, du bist’n schlechter Cast.
Jeder zweite Like kommt von Bots aus’m Ausland,
dein Hype so künstlich wie Brüste von’n Brand,
du laberst von Straße, doch warst nie dabei,
dein härtestes Ding war’n Dislike von deiner Ex-Frau Mai.
Du zuckst mit den Schultern wie’n epileptischer Fisch,
dein Tanzen so krampfig, man kriegt direkt’n Wisch,
„Luger Enrico“ – klingt nach’m schlechten Drink,
ein Schluck und dir wird schlecht, das weiß jedes Kind.
Du machst auf Bad Boy, doch weinst bei Pixar-Filmen,
deine Augen feucht, wenn Simba stirbt – wie erbärmlich, Willen,
Gangsterimage Level: Grundschule Pausenhof,
dein größter Beef war mit deiner Tante, die dich ausgelacht hat, yo.
Dein Content ist sauber, das geb ich dir gern,
aber die Seele dahinter bleibt einfach nur fern,
du bist die Hülle, die keiner mehr braucht,
ein wandelnder Cringe, der sich selbst nicht mehr mag.
Du nennst dich Don Juan, doch fickst keine ab,
dein Game so tot wie dein Blick beim Labern am Grab,
Mädels swipen links, bevor du „Hey“ schreibst,
selbst Tinder sagt: „Sorry Bro, du bist kein Preis.“
Luger Enrico, der König der Lügen,
dein Thron ist aus Pappe und wird morgen schon fliegen,
du posierst für die Klicks, doch keiner respektiert,
am Ende bleibst du allein mit deinem Filter-Gesicht.
Also zappel weiter, Qualle im flachen Gewässer,
dein Leben ein Loop aus Peinlichkeit & Stresser,
die Kamera liebt dich – die Straße kotzt dich aus,
Luger Enrico Don Juan – Game Over, raus!
(Outro – letzte 8 Zeilen nochmal extra fies)
Du bist kein Player, du bist die Spielfigur,
ferngesteuert von Trends, kein eigenes Profil mehr,
dein Vermächtnis wird sein: „Der Typ mit dem Cringe“,
ein Fußnote im TikTok-Müll – finito, finito, Bitch.
KAIRO
