(Intro – chœurs)
Ô terre du sud, bénie par le soleil,
où la pierre chante et la vigne se réveille,
écoute nos pas sur la poussière du temps,
Moravie du Sud, souffle éternel du vent.
(Couplet I)
Au matin clair, quand l’aube est encore d’or,
les collines s’inclinent devant le sort,
les vignes s’étendent comme une mer sacrée,
chaque feuille murmure des siècles passés.
La terre est chaude, la pierre est mémoire,
elle garde les noms, les larmes, l’espoir.
Sous le ciel vaste, lentement embrasé,
l’homme prie la vigne, la vigne l’a sauvé.
(Refrain)
Ô Moravie du Sud, terre de lumière,
ton vin est prière, ton chant est mystère.
Dans chaque grappe vit le feu du passé,
et dans nos veines coule ton éternité.
(Couplet II)
Mikulov se dresse, couronne de pierre,
gardien silencieux des âmes de la terre.
Ses murs ont vu des rois, des exils, des serments,
et le vin couler comme un sang apaisant.
Les cloches résonnent au-dessus des vignes,
appel ancien gravé dans les collines.
Chaque pas résonne sur le chemin blanc,
où marchaient les moines, le cœur brûlant.
(Refrain)
Ô Moravie du Sud, mère du vin et du feu,
tes coteaux racontent les secrets de Dieu.
Dans l’ombre des caves, le temps est lié,
chaque goutte est un chant d’éternité.
(Pont – voix grave, presque parlée)
Le vent du soir caresse les ceps fatigués,
il porte des voix que nul n’a oubliées.
Les mains calleuses, la sueur, la foi,
l’homme et la terre ne font qu’une loi.
Bois lentement, écoute le silence,
car le vin ici est une connaissance.
(Couplet III)
Quand vient l’automne et l’or des vendanges,
les collines prient comme de vieux anges.
Les chants montent entre pierre et ciel,
unis par le travail, simples et fidèles.
La nuit descend sur les caves profondes,
où le vin respire comme un cœur du monde.
Chaque barrique est un secret ancien,
un pacte sacré entre l’homme et le vin.
(Refrain – chœurs larges)
Ô Moravie du Sud, flamme dans la nuit,
ton vin est une âme, ton sol est un fruit.
De Mikulov aux champs baignés de soleil,
tu chantes la vie, lente et sans pareil.
(Outro – chœurs mystiques)
Que nos voix s’élèvent avec la vigne,
que nos pas suivent les collines dignes.
Moravie du Sud, terre à jamais aimée,
dans ton vin repose notre humanité.
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