Regua

Não venha me dizer o que é ter limite,

Com sua régua estreita, seu olhar que aflige.

Pois a minha verdade, que em meu peito habita,

É que eu me amo demais para ser perfeita.

​Minhas risadas altas, meu jeito de menina,

O tropeço no passo, a canção que desafina.

Não são falhas, meu caro, nem furos da rotina,

São a vida pulsando, uma fonte cristalina.

​Eles buscam um molde, um padrão sem sabor,

Uma estátua de gelo, sem fogo, sem calor.

Mas o que eu ofereço é o prato do meu amor,

Pois a perfeição é uma comida sem sabor.

​Eu prefiro a mancha de farinha no avental,

O cabelo bagunçado, o abraço informal.

A receita que invento e que não sai igual,

É a melodia certa, é o meu jeito natural.

​Não preciso de espelhos que reflitam o que agrada,

Mas de olhos que vejam a beleza na jornada.

Onde o corpo é meu templo, a canção é cantada,

Pela mulher gigante, por mim, amada.