L’insécurité émotionnelle, c’est un cadenas dans la poitrine,
un radar trop sensible branché sur la moindre déviation intime.
Chaque regard devient preuve, chaque pause devient verdict,
l’amour passe au détecteur comme un colis suspect en transit.
On dit “j’ai besoin”, mais ça sonne parfois comme une cage dorée,
l’attachement devient chaîne fine, brillante, mais trop serrée.
Le cœur réclame des garanties, des promesses calibrées,
comme si la tendresse devait être pesée, datée, validée.
Les silences se transforment en aveux prémédités,
un soupir devient scénario, la fatigue un crime maquillé.
On confond vigilance et amour bien intentionné,
puis on appelle “intensité” ce qui relève de la peur organisée.
Autour du feu, les mots marchent pieds nus sur le bois,
on sent que ça tremble, mais personne ne dit pourquoi.
Un besoin d’air devient alerte sur le radar affectif,
un pas de côté déclenche l’orage, lent mais réactif.
La jalousie s’habille en protection bien présentée,
la surveillance devient vertu quand la peur prend la parole autorisée.
À force de prouver qu’on reste, qu’on tient, qu’on est là,
l’amour s’épuise à jouer l’assurance-vie de l’âme, pas à pas.
Celui qui doute cherche un port, celui qui aime devient digue,
il colmate, rassure, s’excuse d’exister, figure solide mais fragile.
Il apprend à parler plus bas, à disparaître sans bruit,
jusqu’à confondre la patience avec l’effacement poli.
Parce que l’insécurité ne naît pas ici, elle vient d’avant,
d’un manque ancien, d’un départ trop tôt, d’un amour vacillant.
Alors la peur veut tout verrouiller pour ne plus jamais saigner,
mais en serrant trop fort, elle finit toujours par casser.
Le sax pleure lentement ce que les mots n’osent pas dire,
le violon étire le temps pour laisser le cœur respirer.
Aimer, c’est pas retenir quelqu’un par la gorge,
c’est lui laisser l’espace de revenir sans qu’on le force.
C’est bâtir une paix intérieure avant d’exiger l’instant,
sinon l’étreinte devient dette, le baiser devient contrat pesant.
Un couple sans sécurité, c’est un pont fragile sous les pas,
on avance côte à côte, mais personne ne respire vraiment là.
Alors les nuits s’allongent, remplies de pensées en boucle,
les mots tournent en rond, la confiance cherche une issue.
On aimerait déposer les armes, ralentir la cadence,
mais la peur parle encore plus fort que la patience.
Deux cœurs se fatiguent à survivre au lieu de se choisir,
et l’amour devient un champ de mines au lieu d’un lieu pour grandir.
Alors on brise la boucle, on nomme la peur sans l’armer,
on dit “j’ai peur de perdre” sans accuser, sans piéger.
Parce qu’aimer, c’est pas exiger une preuve quotidienne,
c’est choisir de croire même quand la certitude vacille et se déchaîne.
Et autour du feu, quand le rythme devient plus lent,
on comprend enfin que l’amour respire, librement.
