Ihr Zeugen der Baseballschlägerjahre! Das hier ist’n Song über die Neunziger und Nuller. It’s about time! Glatzen im Block, Springerstiefel marschier’n im Chor, und der Staat schaut weg, denn der Mob steht vor’m Tor. Neonazis markier’n Straßen als Revier, Hakenkreuze im Hausflur , Baseballschläger vor der Tür. Direkt nebenan, wo Leute ihre Schlüssel dreh’n, passiert ein Mord, und sie tun so, als wär nichts gescheh’n. Ein Obdachloser – hat kein Recht, keinen Wert, nur ein Störsignal, das man mit Motorenlärm überfährt. Und während Aktenordner später trocken davon reden, ist hier ein Mensch gestorben, weil Nazis Menschen töten. Baseballschlägerjahre, dunkle, kalte Schatten im Block, es loder’n Flammen in Häusern, Menschen sterb’n grausam, nur für Einzelne ein Schock. Leere Betriebe, leere Herzen, ganze Städte im Fall, und aus Frust wurde Zündstoff für den rechten Knall. Sie schmeißen Brandsätze, ham sich als feige Gruppe organisiert, Pogrome beginnen und Ausländer werd’n von Neonazis terrorisiert. Die braune Mob denkt sich, oh, hey, was ein Glück, wir greifen Menschen an und der Staat weicht zurück. Mit sechzehn auf’m Moped, Provinzlicht flackert im Wind, Dorffest, die braunen Schweine wissen genau, wo wir sind. Erst Böhsen Onkelz aus den Boxen, dann Landser – es kippt, Bierstand wird Frontlinie, weil keiner widerspricht. Sie nehmen uns den Raum, bis nur Angst noch was sacht, wir zieh’n rechtzeitig ab – bevor der Baseballschläger kracht. Baseballschlägerjahre, dunkle, kalte Schatten im Block, es loder’n Flammen in Häusern, Menschen sterben grausam, nur für Einzelne ein Schock. Leere Betriebe, leere Herzen, ganze Städte im Fall, und aus Frust wurde Zündstoff für den rechten Knall. In ner kleinen Dissens knallt erst der Bass, dann die Stiefel im Raum, Nazis zerlegen den Club und jeder Schlag wird zum Albtraum. Der Staat sagt, das sei „Keine Szene“, die Akten bleiben leer, doch Blut auf dem Boden erzählt davon mehr. Der Kopf dieser Bande – des Polizeichefs Sohn, so schützt sich der Fascho wie auf ’nem Thron. Unsichtbar sein, einziger Schutz in der Zeit, doch jede Narbe bezeugt organisierte Grausamkeit. Baseballschlägerjahre, der Staat auf Tauchstation, die Nazis regeln die Straße, nicht das Gesetz, nicht die Nation. Bullen schauen weg, während Blut in die Rinnen fließt, weil man „keine Szene“ sieht, obwohl sie jeden Tag schießt. Aus Entlassung wird Hass, aus der Leere ein Kult, und die Republik verliert ihre Kinder an braune Schuld.