Йоу, бро! Слышь, ты, кто там в школе задротом называл,
Кто в красках и холстах талант мой не видал?
Я помню, как смеялись, тыкал каждый пальцем,
"Художник-лох! Ты чё, с ума сошёл, паяц?"
Над карандашом моим кривились в гадкой роже,
За каждый штрих мой наезжали всё строже.
Вы ж по углам шептались, тыкали в спину,
А я молчал, смотрел на мир, как на картину.
Но время мчится, крутит свой спиннинг,
И кто смеялся, тот теперь лишь скрининг,
Своих неудач и горечи дней.
А я – художник, мир в ладонях моей!
Теперь работы мои стоят как дом,
А вы остались с вечным геморроем!
Вы там гоняли мяч, кричали "го-о-ол!",
Мечтали о тачках, кумирах с рок-н-ролл.
Я же мечтал о линиях, о мазках,
О том, чтоб мир увидел свет в моих глазах.
И вот прошли года, как будто дуновение,
Вы застряли в прошлом, в вечном самомнении.
Один таксист, другой – в офисе сидит,
А третий пиво пьёт и на диване спит.
Но время мчится, крутит свой спиннинг,
И кто смеялся, тот теперь лишь скрининг,
Своих неудач и горечи дней.
А я – художник, мир в ладонях моей!
Теперь работы мои стоят как дом,
А вы остались с вечным геморроем!
А я? А я в Нью-Йорке, в галерее свет,
Мои картины – каждая как пистолет,
Стреляет прямо в душу, будоражит кровь.
Мои холсты – это моя любовь.
Теперь за каждый мазок платят сотни тысяч,
За каждый взгляд, за каждый оттенок кисти.
И похвалы летят со всех сторон, со всех,
А вы сидите тихо, ловите свой грех.
Но время мчится, крутит свой спиннинг,
И кто смеялся, тот теперь лишь скрининг,
Своих неудач и горечи дней.
А я – художник, мир в ладонях моей!
Теперь работы мои стоят как дом,
А вы остались с вечным геморроем!
Так что, пацаны, уроки помните свои,
Не тыкайте пальцем в чужие мечты.
Ведь кто сегодня лузер – завтра может быть король,
А вы останетесь в дерьме – вот ваша роль.
Мораль проста, как чистый белый лист:
Буллили зря! Теперь я – Капиталист!
На холстах моих богатство и покой,
А ваша зависть – это лишь отстой.
